Poesía de África: Bantúes

Poesía de África: Bantúes

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Voy a comprarme una vieja fea.
¿Por qué, no lo sabes?
Toda mujer bella es para el Rey,
y las feas jóvenes son para los Jefes.

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(Tomado de 'Poesía Libre', número 14; revista de poesía; Ministerio de Cultura, Managua-Nicaragua; año V; marzo de 1985)

José Mª Amigo Zamorano: ¡Que me quiten lo bailao!

La culebra que se va -dicen- cuenta con las hojas muertas
para disimular a sus crías de los peligros que los acechan.
Y tú, madre, ¿ con quién has contado para proteger
al hijo que tanto te quería de la crueldad del mundo?

¡Ay, amigo zamorano, tu único bastón de apoyo se quebró!
Cuando necesites de un sostén recurrirás a tus hermanos
y cerrarán sus oídos al golpeteo del picaporte en sus puertas.
Solo Ku tendrá sus sentidos alertas y te franqueará el paso.
Entonces, eh, ¿la verás? ¿volverás a ver la que está muerta?

Lo cierto es que ya no tendrás jardinera que cuide las flores,
ni compañera que vaya paseando contigo camino del mercado,
ni maestra particular que te tome las lecciones de la escuela,
ni indagadora que pregunte ansiosa por cuestiones de la vida,
e irás solo tu al pilón para darle de beber agua a los ganados.

¡Oh Ku! ¡Oh muerte! ¡Oh Ku! ¡Oh muerte! ¡Oh Ku! ¡Oh muerte!

La serpiente que se va -pregonan- cuenta con las hojas muertas
para disimular a sus crías de todos los peligros que los acechan.
Tu cuentas con tus hijos y tus años para cuando te sorprenda Ku.
No cuentes contigo, no, porque la muerte no previene a nadie.
Si tienes bienes, aunque sean pocos, ¿porque no los usas, pues?

Contestame, ¿donde estás ahora no es, en realidad, una granja,
antesala de la muerte, con provisiones para una buena vida?
Aunque no respondas sabemos que es eso: un primer paso
preparatorio para el momento azaroso de penetrar en el Vacío,
lugar colmado de recuerdos tristes o placenteros de los vivos.
La Nada, El Vacío es la cama, el país, la morada de los idos.
Único y mismo para todos. Allí el Bien y el Mal son pagados.

¡Padres! ¡Cerradle la puerta de esa casa! ¡Esperadle aun!
Y tu, Ku, no abras la puerta porque no está aun preparado.
¡El país de los idos! ¡La Nada! ¡El Vacío!, ¿cómo es ese lugar?...
Lo ignora. Ni su padre ni su madre han vuelto para contárselo.
Ante la pregunta sobre esa morada de nombre Vacío o Nada
las gentes se resisten a abandonar sin mas esta granja terrenal
y lloran desconsoladamente por los seres queridos que se van.

Y tu, recogidos todos los llantos y todas las lágrimas del orbe,
pones la botella de vino en la mesa ante tu humana pesadumbre,
la miras y, tras pensar un poco, alargas la mano aprisionándola,
luego acercas la boca de esa botella a tus labios temblorosos
ys musitando alegremente ante una desaparición inevitable
recuerda algunas rubayatas del vate persa Omar Khayyam.

-Hijos, la serpiente cuenta -me dicen- con muchas hojas muertas.

Mas yo, con un grito alegre de ebriedad: ¡Que me quiten lo bailao!

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(Texto compuesto a partir del poema anónimo africano número 91 titulado 'Oda a la muerte', páginas 144-145 del tomo I de la antología de Rogelio Martínez Furé 'Poesía Anónima Africana')
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(*) Ku: la Muerte

Aimé Césaire: 'Carta a Lilyan Kasteloot'

Carta a Lilyan Kasteloot (fr)

Al nombrar a los objetos, hago surgir un mundo encantado, un mundo de monstruos sobre el claroscuro mal diferenciado del mundo, un mundo de potencias al que intimo, al que invoco y convoco.

Al nombrarlos, flora, fauna, en su extrañeza, participo en su fuerza, participo de su fuerza.

En cuanto a la imagen, es distinto. La imagen vuelve a ligar al objeto, acaba de denotar, al mostrarme su faz desconocida, su singularidad, pero mediante la confrontación y la revelación de sus relaciones. Define no ya su ser sino sus potencialidades. En resumen, lo dota de su trascendencia fundamental.

El ritmo por ultimo, y tal vez tendría que haber comenzado por aquí, porque es en definitiva la emoción primera y conminación que anuncia en principio su rumor. Venido de donde? No artificialmente impuesto desde afuera, sino surgido de las profundidades. Noche de sangre que brinca en el día y se impone. El tempo de la vida. Su sacudida. No la música de las palabras captada, sino su mas profunda vibración interior. Por este motivo el escultor sudanés solo trabaja de noche y cantando, incorpora a la estatua el verbo encantador.

Entonces, quid de la poesía? Hay que volver una y otra vez a ella: surgida del vacío interior, como un volcán que emerge del caos primitivo, es nuestro lugar de fuerza. La situación eminente desde donde intimamos. Magia. Magia.

Referencia: Aimé Césaire. Carta a Lilyan Kasteloot (fr) Poeta, dramaturgo y militante negro de la isla de Martinica (Centroamérica antillana) Traductora: Susana Murguía.

(Tomado el texto de la red. Sólo hemos corregido algunas palabras con faltas de ortografía)

Aimé Césaire fallece

Fallece Aimé Césaire, padre de la 'negritud'

El autor martiniqueño, de ideas profundamente anticoloniales y emancipatorias, ha muerto a los 94 años

EFE - París - 17/04/2008

El poeta y político de Martinica Aimé Césaire, que falleció hoy a los 94 años de edad, pasará a la historia por haber sabido poner su actividad literaria al servicio de sus ideas, profundamente anti-coloniales y definidas en el término de "negritud". "Soy de la raza de los oprimidos", afirmaba Aimé Fernand David Césaire, nacido en la localidad martiniquesa de Basse-Pointe el 26 de junio de 1913.

n base a ese pensamiento, afinado en el contacto con otros estudiantes procedentes de colonias francesas, como el senegalés Léopold Sédar Senghor (padre de la independencia de Senegal) y el guayanés Léon-Gontran Damas, utilizó por primera vez el concepto de "negritud" en su libro de poemas Cahier d'un retour au pays natal (Cuaderno del retorno al país natal), de 1947.
Además de ese emblemático libro, la publicación, en 1950, de su Discurso sobre el colonialismo amplificó el eco de sus posiciones en el Caribe y África y contribuyó a dar a su obra un carácter universal. Aunque Césaire consideraba que la definición de la "negritud" era una obra colectiva, Sédar Senghor (fallecido en Francia a los 95 años en 2001) sostenía que fue el martiniqués el que inventó el nombre.

Césaire entendía la negritud como una reacción a la asimilación cultural que imponía el colonialismo francés y como un fomento del sustrato africano de la cultura de su tierra, desprestigiado por el racismo colonial blanco. En la defensa de esos valores empeñó parte de su vida, tanto en su literatura, centrada en la poesía pero que también cuenta con piezas de teatro, ensayos y obras históricas, como en su dilatada carrera política.

Su entrada en política se produjo de la mano del Partido Comunista Francés (PCF), con el que conquistó en 1945 la alcaldía de Fort-de-rance, un puesto que no abandonó hasta 2001. En la actualidad ostentaba todavía el cargo de alcalde honorario de la ciudad. Descontento con la posición del PCF frente a la revuelta de Hungría dejó la formación en 1956, un año antes de fundar el Partido Progresista Martiniqués (PPM), con el que reivindicaba la existencia de una comunidad martiniquesa y apostaba por una amplia autonomía, no por la independencia.

De su puño y letra salió la ley que transformó en departamentos franceses las antiguas colonias ultramarinas Martinica, Guadalupe, Guayana y Reunión, una labor que le valió críticas entre los sectores independentistas de su isla. Entre 1946 y 1993 fue elegido y reelegido por la circunscripción de Martinica diputado en la Asamblea Nacional francesa, en la que primero estuvo con el PCF, posteriormente con los no inscritos y, desde 1978, con el Partido Socialista.

Respetado en Martinica y en la Metrópoli, Césaire mantuvo su posición anti-colonial hasta los últimos días de su vida. En 2005 expresó de forma pública su oposición a una ley que reconocía el papel positivo de la presencia francesa en Ultramar, por considerarlo colonialista y, por ello, se negó a reunirse con el entonces ministro del Interior, Nicolas Sarkozy.

William-Joseph Fará Syad: 'Ayer'

Ayer

de Willliam-Joseph Fará Syad

Un oído
inclinado
hacia siglos
soñolientos
por el camino
oscuro de los tiempos
¡Oh! Naftayé
tú me cantaste
el pasado de mi cultura
ebrio pensamiento de mi raza somalí

Y como
esa arena fina
en el hueco
de una mano
te resbalabas
en el pasado
donde el espíritu
solo
puede espigar.

(traducción de Rogelio Martínez Furé)

EL POEMA PODRÍA SERVIR PARA LUCHAR CONTRA LA IGNORANCIA RACISTA

Lamín Diajate: Primordiales de la sexta jornada

Vidas surgirán en nuestras huellas
nuestra voluntad de ser eternos
y los hombres
hablaraán de la gran antinomia:

Libertad - Acción

Haremos correr por sus rostros
la leche de la esperanza
le presentaremos la libertad sin límites
el amor sin artificio
le alargaremos el sueño a todos los pueblos
abrumados bajo las masas de hormigón
e iniciaremos a los hombres en un lenguaje sin ecuación
ahuyentaremos las volutas de sus oblicuos labios
y haremos que se comprendan con la mirada.

...

Destacamos:

"Haremos correr por sus rostros la leche de la esperanza"

(del libro "DIWAN AFRICANO 'Poetas de expresión francesa' ". Selección, traducción, prólogo y notas de Rogelio Martínez Furé. Editorial 'Arte y Literatura', Palacio del Segundo Cabo O'Reilly Nº 4, Habana Vieja, Ciudad de la Habana, Cuba)

Thomás Rahandraha: El Bardo

El bardo

A tí, a quien los dioses escogieron

para que manen canciones nuestras fuentes

y tiemblen con gozo de savia nuestros bosques

a fin de que, yermas o frondosas,

nuestras montañas sigan siendo montañas

entusiasmo nuestros alientos

fidelidad nuestros corazones

y hombres nuestros hombres

de lo más profundo de tu espíritu

de lo más tumultuoso de tu sangre

de los más diáfano de tus sueños

de lo más agreste de tus deseos

de lo más intenso de tus hechizos

ah que brote la potencia de tu fe

y el alarido de su liberación

tu hablarás

hablarás con la lengua de tu pureza

por esos cuya voz está siendo sepultada

y su vida, su existencia, suspendida

hablarás el lenguaje de tu inocencia

por esos a quienes aplastan con calumnias

hasta que sus pieles sudando las expelen

hablarás con la palabra de tu justicia

por esos a quienes ciegan la vista

con el gélido hierro de los barrotes

hablarás de tus quereres

por esos a quienes golpean

por esos a quienes sofocan

por esos a quienes torturan

por los apaleado

shablarás

por los condenados

hablarás

por los deportados

hablarás

por los juzgados

hablarás

por los detenidos

hablarás

por los prohibidos

hablarás

por los indefensos

hablarás

Por los miles y miles de seres muertos entre los muertos

por esos que designan al resentimiento y al odio

en la tenebrosa oscuridad de las prisiones

hablarás

porque odias la violencia

la calumnia

la mentira

y el odio

hablarás
a ellos también,hablarás

hablarás hasta el confín de los océanos y las tinieblas

para que retorne el alba

y que de nuevo para ellos

manen canciones las fuentes

y tiemblen de savia nuestros bosques

a fin de que, yermas o frondosas,

nuestras montañas sigan siendo montañas

para que la tierra siga siendo tierra

entusiasmo nuestros alientos

fidelidad nuestros corazones

y hombría nuestros hombres

tu ser es palabra que reconcilia con la vida
habla...

Thomas Rahandraha

(versión libre del poema 'El bardo')

Iswe Letu: Viento Agreste de los Filibusteros

Montada en una mimbre, alazana sobre todo, la Serenidad se ve a ella misma mirando en derredor, en la llanura del destierro.

En un bosque, de tiesos e indiferentes cactus, recoge una cosecha de orgullo, donde, junto a la Espera, se recorta como uno mas de ellos.

Y, sin lugar a dudas -se le nota enseguida por la soberbia- no quiere que sea precisamente el bosque lo que aquí se destaque

El ensueño rebelde, encabritado en las lágrimas de su pensamiento iracundo, escora hacia el viento agreste de los filibusteros.

Y ya se adivina, por el lugar inhóspito en el que vive, que son las milicias unidas del exilio su visión.

Y es el latido mas señalado y mas profundo y mas indivisible de su singularidad la trágica división que lo desgarra:

La del pensamiento virtual y con mayúscula: de certero y muy seguro porvenir (la tumba): libre de rebabas: puro.

La creencia firme, de su sueño rebelde, inclinándose a pensar que, la Espera y la Serenidad, han encubierto al Deshonor.

Y... ¿para qué decir nada del mañana?... No vale la pena al quedar aherrojada en sus instantes.

De momento para siempre.

Tchicaya U'Tamsi: Un día habrá que ponerse

un día habrá que ponerse

a escalar los vientos

como las hojas de los árboles

para abono para fuego

Gérard Félix Tchicaya U'Tamsi


VERSOS PARA COMBATIR EL RACISMO

Chicaya, Chicaya: Poema africano

Mujer llorando de Botero

Chinama, Chinama,
la hermosa flor
hija de Kabugo, el famoso cazador,
fue con un corazón enamorado
al palacio del poderoso rey.


Por el camino les contaba
a sus modestas doncellas:

-Caminen lentamente, lentamente
para estar seguras
de que el rey esté en su palacio
cuando lleguemos.

Cuando le anunciaron que el rey estaba
en su pabellón de paja tejida,
ella le envió sus doncellas
con presentes y dulces saludos.

Pero el rey le devolvió
una piel en vez de carne:
¡no la quería!

Lentamente, lentamente
regresó a su aldea,

llorando.

+

(poesía anónima africana)

José Mª Amigo Zamorano: Arranca la raíz de su deseo

Golpean mis labios las palabras

Todas las palabras, dentro de mi, golpean mis labios: dije que hallé un antílope, pero... ¡que va!... lo que encontré fue un hormiguero...; aseguré que más valía morir que vivir en deshonor... luego, cuando tuve hambre -a pesar de dios, que prohíbe comer mono- me zampé hasta un mandril.

También dije, que velé por dios; y me preguntaron: "¿Crees, acaso, que está muerto, como el mandril que te zampaste?"

Dije, manifesté, declaré... Y todas las palabras golpearon mis labios. Sin embargo, ¡qué vergüenza!, el poderoso cocodrilo no se atreve a medirse en la sabana con el búfalo... Y no obstante se queda tranquilo y silencioso a la orilla del río...

Y... ¿qué decir de ese mismo río?... Se va, y corre, y llega, y sin decir palabra, pone su cuello bajo la raíz que impide el libre discurrir de sus aguas y la arranca de cuajo...

Y de ella... ¿qué decir de ella?... Se dispone a satisfacer su más íntimo deseo femenino: embellece con antimonio los párpados; se coloca un ceñidor de amuletos a la cintura... Y, saliendo al campo, con el pecho al descubierto, sin abrir la boca, casi como el río, se va, y corre, y llega, y arranca de cuajo la raíz de su deseo...

Pero a mi..., ¡qué vergüenza!... las palabras, me golpean los labios.

Iswe Letu: Vámonos al vado

Vámonos al vado --"Amado, Amado, Amado!: tómame entre tus brazos y vayamos presto, sin perder más tiempo, al vado de Agbañiam." -decía anhelante.

--Tómame y vayamos al vado de Agbañiam: allí, estoy segura, serás un buen amante durante la noche; pero que muy bueno durante la noche -añadió medio exigente y zalamera.

--¡Ay, vado de Agbañiam!: mi inconstante corazón tiene las Alas del Amor que, a veces, muchas veces, se quiebran como una tierna calabaza -advierte disculpándose.

--¡Oh, mi vado de Agbañiam!: mi amante... ¡Qué bueno durante la noche!, ¡muy, muy bueno durante la noche!...

--Pero, ¡ay!, ya llega el alba, ya apunta el día; y mi inconstante corazón, rotas las Alas del Amor, como una débil calabaza, corre, con su fuego abrasador, hacia el Señor de la Sabana, diciéndole:

--"¡Amado, Amado, Amado!: tómame entre tus brazos y vayámonos rápidamente, sin perder un minuto, al vado de Agbañiam." -decía, deseosa, entre inflexible y suplicante.

Algunos de sus amantes lloran y otros, aun con lágrimas en los ojos, se ponen en camino armados de cuchillos hacia el Vado de Agbañiam...

Ahmadou Kourouma: 'Los Soles de las Inpendencias'

Frase para una antología en contra del racismo:


"Las palabras... no fueron escuchadas porque rebotaban en el fondo de los oídos de un hombre solicitado por su destino."

Ahmadou Kourouma
(Los Soles de las Independencias)